Les textes

Quand je n’Ă©cris pas dans le cadre de mon travail Ă  Vih.org, j’Ă©cris d’autres textes, souvent de l’autofiction, que je rassemble ici depuis des annĂ©es. J’aimerais avoir plus de temps pour Ă©crire plus, et si vous aussi vous aimeriez que j’ai plus de temps pour Ă©crire plus, vous pouvez m’aider en me payant un ko-fi.

  • L’Ăźle des Morts

    L’Ăźle des Morts

    Et soudain, le sida de 1990 dont personne ne voulait entendre parler Ă  l’Ă©poque, le sida qui tuait en France tous les jours des pĂ©dĂ©s, des toxicos, des putes sans que ça ne dĂ©range plus que ça la majoritĂ© de la population, est l’objet de tout un tas de sujets, papiers, documentaires, Ă©ditos.

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  • Give me things that don’t get lost

    Tomber sur ça et verser une larme. J’Ă©coutais cette chanson il y a dix ans, dans la ville mĂȘme de Neil Young, Toronto, les yeux mouillĂ©s dĂ©jĂ , en pensant Ă  Michel qui venait de mourir de l’autre cĂŽtĂ© de l’ocĂ©an.

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  • Le chant du canari

    Le chant du canari

    Quand j’arrive Ă  dormir, je fais des rĂȘves inquiĂ©tants. Je suis Ă  l’intĂ©rieur d’un gigantesque corps humain collectif, oĂč chacun est occupĂ© Ă  essayer de comprendre quelle est sa place dans la machine globale.

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  • ImpĂ©nitent

    Je ne sais pas si George Michael est mort des suites d’une infection par le VIH, et pourtant, Ă©videmment, j’y pense.

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  • 70 bougies

    70 bougies

    Le 25 dĂ©cembre dernier, on fĂȘtait NoĂ«l Ă  Bordeaux. Il faisait grand soleil, et ma mĂšre et moi en avons profitĂ© pour aller nous balader aux Chartrons.

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  • Novembre

    Novembre

    Par la fenĂȘtre du train, je vois les arches de l’aĂ©rotrain qui tracent sur les plaines du Centre. C’est absurde, ce rail suspendu menant nulle part, ces colonnes de bĂ©ton armĂ© fendu sous lesquelles passent les tracteurs. Les derniĂšres feuilles des peupliers sont tombĂ©es dans un tapis jaune vif, les champs sont vides et le futur n’a pas eu lieu.

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  • Ces jours-ci

    Ces jours-ci

    Je fais n’importe quoi avec la nourriture, ces jours-ci. Hier, j’ai voulu faire des crĂȘpes, alors que je n’ai pas de poĂȘle Ă  crĂȘpe. J’ai Ă©tĂ© en acheter une et ce n’est que quand je l’ai mise sur ma plaque Ă  induction et qu’elle est restĂ©e froide que je me suis rendu compte qu’elle n’Ă©tait pas prĂ©vue pour. J’ai failli arracher le plan de travail du mur de frustration.

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  • Vider mon sac

    Vider mon sac

    Dans mon sac Ă  dos, j’ai des semis, du lilas afghan et du lis des cafres, que j’ai installĂ©s dans des bouteilles en plastique taillĂ©es, pour ne pas qu’ils s’abiment. Un fruit de la passion, mĂ»r, pour ses graines prĂȘtes Ă  ĂȘtre semĂ©es.

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  • Les biches

    Sur une photo qu’elle m’a envoyĂ©e, BĂ©a avance au bord de la mer, les pieds dans l’eau, de dos, penchĂ©e vers les vagues, le pantalon retroussĂ©, une silhouette sombre sur une plage bretonne.

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  • Attraction

    Les emballements du coeur, son dĂ©raillement, le dĂ©crochage, les battements sautĂ©s, la soif, la peur, la folie, la crainte, la joie aussi, et l’espoir, le sombre, le secret, le terrible et brĂ»lant espoir que quelqu’un rĂ©ponde Ă  notre chant et qu’on oublie ensemble, enfin, que nous allons mourir.

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