- Guardian journalist Jesse Rosenfeld beaten and arrested by Toronto police at G20. Pas glop.
- Torontoist couvre les manifs, jour par jour. Une de ses reporters à pris un méchant coup de bâton.
- Le quartier de Parkdale (Queen West) est rempli de flics, comme on peut le voir sur le fil Twitter de You Grow Girl, qui consacre d’habitude son temps à parler de jardinage. Visiblement, c’était le QG des activistes.
- Twitter est plein de bruit sur la situation, difficile de savoir exactement ce qu’il se passe. On y parle de plus de 500 arrestations et aussi de casseurs parmi les manifestants, évidemment.

Les Canadiens ont généralement confiance en leur état de droit. Il est probable qu’ils se réveillent avec la gueule de bois.

Le système électoral canadien ne connaît pas la proportionnelle. (Plus ici.) Selon FairVote.ca, suite aux récentes élections qui ont donné un gouvernement minoritaire à Harper (la situation à laquelle il tentait d’échapper par ailleurs), des milliers de votants ne sont pas représentés :

The chief victims of the October 14 federal election were:
– Green Party: 940,000 voters supporting the Green Party sent no one to Parliament, setting a new record for the most votes cast for any party that gained no parliamentary representation. By comparison, 813,000 Conservative voters in Alberta alone were able to elect 27 MPs.
– Prairie Liberals and New Democrats: In the prairie provinces, Conservatives received roughly twice the vote of the Liberals and NDP, but took seven times as many seats.
– Urban Conservatives: Similar to the last election, a quarter-million Conservative voters in Toronto elected no one and neither did Conservative voters in Montreal.
– New Democrats: The NDP attracted 1.1 million more votes than the Bloc, but the voting system gave the Bloc 50 seats, the NDP 37.

Paris is still the same, it seems. Women are skinny(er), their make-up is more discreet and yes, there are boulangeries and patisseries at every corner and I fed on pains au chocolat for two days before feeling the need to have some greens. I also wasn’t there for two days that I already felt the urge to leave for a quieter place, anywhere, elsewhere, where people wouldn’t be so much in a hurry, where I had a little bit more of room for myself and most importantly, a place where my mom wouldn’t be so rude towards other people. Definitely, France is not a country of service, but Parisians luckily aren’t expecting any and keep a very firm attitude towards salesmen, as if they knew no amount of politeness would ever be sufficient to softened these hearts of steel. Even more, being too nice is still a sign of weakness in this tough city.

But is it the same, really ? The first surprise I had coming home, is the diversity of Paris population. Paris is almost as colorful as Toronto, but the interactions between people are completely different. It’s just as if white people go on with their lives, feeling like they rule the city of course, acknowledging the visible minorities and enjoying the cultural richness, but in a very French, very blasé way. It’s almost as if minorities agreed on letting them think that “la France éternelle” will never change, as long as they can live there. Paris has to remain French, and French still means white for most of the people. They don’t want to be remembered that, as a world class city, Paris doesn’t only belong to the French but also to everyone who has a connection with the city. At the same time, they really take pride in the reputation of their city. Another french paradox.

Of course, a little bit like Toronto and rural Canada, the rest of France is pretty white, as I remembered in the TGV, the fast speed train, I took to Bordeaux. And as we are in a country that doesn’t want to define itself as a mosaic of minorities, even the visible minorities start acting “white” to fit in. In the brand new streetcar of Bordeaux, I overheard this young woman telling her friend proudly that, now, she didn’t have to speak arabic anymore, as her grand-mother died last year. Obviously, it sounded like a good thing for her that helped her to feel more french.

It’s an other illustration of what I discovered while I was in a bilingual country (as in : Canada) : being French is speaking French. Technically, people will treat you like one of them if you’re able to be rude to them (to a certain degree) and to answer in a flawless French.

French medias are a big part of the problem also : newspapers are still obsesed with President Sarkozy when it’s not indirectly control by him and the main figures are undoubtably white.

But I have seen other stuffs too that complicate my analysis. There is Nicolas and his lebanese background, almost taking personal offense in me criticizing French society. There were all those brown skinned engineers in the subway, working on laptops, in their very serious grey suits. There is my mum, treating everyone the same way, bluntly, no matter how dark their skin is, and her again, not mentioning her boyfriend was biracial, when they started dating, because it was not relevant for her.

Obviously, even though I have been extremely careful about that, I let the North American vision of old Europe change the idea I had of France. Like it was very hard to explain that you couldn’t oversimplified and sum up the riots we had a few years ago only as a religious problem (I don’t think we can call them “young muslins riots” for instance), I started to think about France as a angry racist old lady who couldn’t stand loosing her beauty queen crown to a younger Miss (in that case, the rest of the world).

But of course, nothing is as simple. People use laptop everywhere here as free wi-fi is available in public parks. Bordeaux new streetcars system, running on these grass filled trails, put to shame any TTC vehicle in Toronto. There is definitely something changing in France; and as I look down, through the window at the people passing by on the boulevard Bonne Nouvelle (the Good News Boulevard, where my friend Maxime lives), I realize that even though those people live in a dying museum, the future is happening everywhere. Like the crude green leaves on the trees, life is blossoming on the street of Paris, in this mixed raced crowd and people are, slowly, learning to live together.

I’m just starting to wonder if it’s so different now or if my experience in Toronto changed the way I look and live with minorities. It was a very cold, harsh epiphany : May be I was racist, may be I was the one unable to see the integration of visible minorities in everyday life because when I saw a black man, the first thing i saw was his color, not the fact that he was a man. My friend Antonio used to tell me, once you left, you never come back. Definitely, the “I” that came back is not the “I” that left the country, two and a half years ago. Je est un autre, as Rimbaud used to say. (Yes, I’m practicing my written English skills. Please be understanding! ^__^ )

- Tu connais le rêve de l’immigrant ?
- C’est de qui ?
- Non, c’est pas un livre, c’est un rêve, un vrai, c’est quand tu rêves, qu’au moment de retourner chez toi, dans ton pays, tu te retrouves sans rien, tu ne trouves pas ton passeport, ni tes papiers.

Plusieurs de mes amis m’en avait parlé. Ça m’est arrivé plusieurs fois. J’ai fait un rêve, pas un cauchemar, un mauvais rêve. J’arrivais en France et les jeans que j’avais acheté tombaient en lambeau, je me disais, merde, c’est pas possible, je viens de les acheter. Ça ne peut pas arriver. Mais si. Ça arrive. Je suis nu. Je n’ai rien.

Cette fois, ce n’est pas une surprise, je passe mon temps à planifier ce genre de situation d’urgence, je sais globalement ce que je dois faire, les choses dont je ne peux pas me passer, celles que je vais devoir laisser derrière moi. Je prépare l’affiche de la vente de mes meubles avec application, j’ai fait une liste des choses qui me faut faire avant de partir, des choses à faire pour partir. Je me sens un peu las, si fatigué parce que j’ai bien décidé d’accompagner le coup, de voir dans cette imprévu une opportunité, une joie. Je veux célébrer ma toute nouvelle liberté, je ne suis pas mis à la porte de ce pays, au contraire, je peux partir où je veux.

Tant de choix. Tant de changements, en deux jours. Le plus dur, évidemment, c’est de prévenir les gens, les proches, les moins proches, ceux dont j’ai connu la peau, ceux dont j’aurai aimé connaître la peau. C’est dur de sentir les gens se détacher parce qu’ils ne savent pas comment réagir et que dès que tu parles de partir, tu n’es déjà pour eux plus là. Rester positif, toujours, parce que il y a toujours du bon dans le changement et que je ne peux pas craindre ce sur quoi je n’ai pas d’emprise.

Je souris, sincèrement, mais je ne peux pas nier cette boule sous mon plexus, cette plaque qui me coince le dos, ces pleurs qui vont bien devoir sortir, mais plus tard, quand je serai arrivé à la fin de ma liste. Quand je repenserai à ce soleil dans cette rue. A ce stade de base-ball dans la nuit. À ces îles, à leurs plages. Quand je me souviendrai que perdre une ville, c’est aussi perdre tout ses possibles, ces hommes aux barbes douces et aux accents sophistiqués. À ce bruit bizarre que j’entends tous les soirs à minuit. À la voix de mon ami. A mon lit, qui ne sera plus jamais mon lit.

Je vois la grande image, comme on dit en anglais, je suis en bonne santé et je vais voir mes amis et ma famille. Je vais toujours demander mon immigration parce que c’est ce que je veux faire. Mon rêve de l’immigrant à moi n’est pas un cauchemar, c’est un rêve d’amour, un rêve de paix dans mon psychisme réparé. Une chaleur, une pulsion sur mon vélo, une liberté certainement, une légèreté. C’est le numéro un de ma liste: rester positif.

Et comme ça, ils sont partis. Il pleuvait la veille de leur arrivée, il a plu aujourd’hui pour la première fois depuis 10 jours. En nous voyant pleurer au moment du départ, pendant que je regardais tout le monde prendre place dans la voiture, l’ami que le chauffeur de taxi avait ramené avec lui m’a gentiment demandé en anglais, avec son fort accent indien:
- C’est ta famille?
- Oui, ma mère, ma soeur et leur petits-amis. Avec mon neveu. Ils sont venus de France, pour me voir.
- Tu étudies ici?
- Non, j’habite ici.
- Ah, ok.
Avant d’ajouter avec un sourire tendre sous ses yeux bleus qui disait qu’il comprenait ce que je sentais:
- Well, take it easy, man.

Qui se traduit difficilement en Français, d’ailleurs, comme beaucoup de choses de Toronto. J’ai souri sous mes larmes, je ne voyais pas l’intérieur de la voiture à cause des vitres fumées et je suis retourné chez moi, sous le soleil déjà revenu. C’est chouette, une famille. On les aime quand ils sont là, mais on les aime aussi quand ils sont loin. On les aime tout le temps en fait.

- Tired lady : May I ask who’s your cable TV provider ?
– Tired me : I don’t have a TV.
– Tired lady : … I don’t have this option.
– Tired me : *smile* This is not an option, eh ?
– Tired lady : *unconfortable giggles*